L'hiver perdurait en ce début Juillet.
J'étais hémi-sphérique – quoique
rond –
J'aimais hémiplégique – gaucher
contrarié –
J'oyais Amy Winehouse.
Il neigeait dans la tête des gens
comme dans une boule touristique ; c'est pourquoi ils la
secouaient souvent croyant se recoiffer. Le monde d'ici s'était bâti
de lutins trompeurs aux allures de fils Noël, mais emmêlés en vrai
de Leprechauns verts de rage.
J'appelais à laper un peu ta peau
laiteuse.
Nous étions passé de l'autre côté
du miroir de Juliette
puisqu'Alice aux environs
avariés
nous laissait jaillir débottés
de sa blouse,
Avec des jeux de cartes –
en-veux-tu-en-voilà – constitués de figures ésotériques
(Abraxas), de tierces personnes et de quintes d'atouts, nous rentrions
dans des châteaux d'eau décorés de jets de cartes bien mis en
plis. Nous dépistions le SIDA. D'ailleurs ta bouche saignait de
l'incarnat parfait de tes lèvres.
Melody
sur mes cicatrices afin d'en chasser
l'humeur de tes baisers.
La glace en demi-tain du septentrion
d'Absente sur les feux de paille à ces Jean-foutre d'été plombé,
reflétait ainsi que l'onde d'Elseneur, l'indicible et grande teneur
d'Ophélie
Ô ma Mour
Dans l'InfiNi Bleu de l'horizon sans
fond de ton regard.
Puisque ton entre-cuisse fut de la
douceur et de la saveur du hangar
Dont souvent on fait lit,
comme du fleuve Amour
– cher à Makine –
Je le décrirai avec Ruse et sots
viatiques, langues « je bois » et jambes entre les mots
de mes vers, voies traversières et « flute ! »
avec, et l’extrême désir perpétuel d'illustrer la peau de Melody
de quelque scarification littéraire – ta peau laiteuse tatouée de
rousseur – un codicille entre nous, qui ramende
ma guigne.